Arena Eins: Die Sklaventreiber by Morgan Rice

Autor:Morgan Rice [Rice, Morgan]
Die sprache: deu
Format: epub
Herausgeber: Morgan Rice
veröffentlicht: 2014-05-09T16:00:00+00:00

Z W Ö L F

Bevor ich auch nur reagieren kann, fühle ich eine Bewegung hoch oben über uns und schaue nach oben. Hoch oben auf der Mauer stehen mehrere Sklaventreiber, die ihre schwarzen Gesichtsmasken tragen und Maschinengewehre halten. Sie zielen auf uns.

„FAHR!“, schreit Ben, außer sich.

Ich trete schon aufs Gas, will hier weg, als die ersten Schüsse fallen. Ein Kugelsturm regnet auf unser Auto, prallt vom Dach ab, vom Metall, vom Panzerglas. Ich bete nur, dass keine Kugeln durch die Löcher hereinkommen.

Gleichzeitig eilen die Psychos von allen Seiten auf uns zu. Einer von ihnen wirft eine Glasflasche mit einem brennenden Lappen auf uns. Der Molotow-Cocktail landet direkt vor unserem Auto, die Flammen steigen vor uns auf. Ich weiche gerade noch rechtzeitig auf, die Flammen berühren unser Auto nur an der Seite.

Noch einer kommt herangerannt und springt auf die Windschutzscheibe. Er hält sich fest und lässt nicht mehr los, sein Gesicht starrt mich durch das Glas an, nur wenige Zentimeter entfernt. Wieder weiche ich aus, schramme einen Poller, schüttle ihn ab.

Mehrere von ihnen springen auf die Motorhaube und auf den Kofferraum, beschweren uns. Ich beschleunige weiter, versuche, sie abzuschütteln, während wir auf der 42nd Street weiter Richtung Westen fahren.

Aber drei von ihnen schaffen es, sich weiter auf unserem Auto zu halten. Einer von ihnen schleift über den Zement, ein anderer kriecht die Motorhaube hoch. Er hält ein Brecheisen und will es auf die Windschutzscheibe schmettern.

Ich biege scharf linke auf die Eighth Avenue ab, und das bringt es. Alle drei fliegen vom Auto runter und rutschen durch den Schnee auf dem Boden.

Das war knapp. Zu knapp.

Ich rase die Eighth Avenue hinunter und entdecke eine weitere Öffnung in der Mauer. Mehrere Wachen, Sklaventreiber, stehen davor, und ich begreife, dass sie vielleicht nicht wissen, dass ich keiner von ihnen bin. Schließlich ist der Eingang am Times Square eine ganze Avenue entfernt. Wenn ich direkt darauf zufahre, selbstbewusst, dann werden sie vielleicht annehmen, dass ich einer von ihnen bin, und das Tor offen lassen.

Ich fahre also direkt darauf zu, werde schneller und schneller, der Abstand wird kleiner. Noch hundert Meter … Fünfzig … Dreißig … Ich rase auf die Öffnung zu, und noch ist das Tor offen. Jetzt gibt es kein Anhalten mehr. Wenn sie das Gitter herunterlassen, sind wir tot.

Ich reiße mich zusammen, Ben geht es nicht anders. Ich erwarte fast, dass wir verunglücken.

Aber einen Moment später sind wir durch. Wir haben es geschafft. Ich atme erleichtert aus.

Wir sind drin. Ich fahre jetzt 100, rase die Eighth Avenue hinunter, auf der falschen Richtung in der Einbahnstraße. Ich will gerade links abbiegen und versuchen, sie auf dem Broadway zu kriegen, als Ben sich plötzlich nach vorne lehnt und auf etwas zeigt.

„Da“, schreit er.

Ich blinzele, versuche zu erkennen, auf was er zeigt. Die Windschutzscheibe ist immer noch mit Blut und Nadeln bedeckt.

„DORT!“, schreit er wieder.

Ich schaue wieder in die Richtung, und dieses Mal sehe ich es: Dort, zehn Blocks vor uns. Eine Gruppe von Humvees, an der Penn Station geparkt. Ich sehe das Auto des Sklaventreibers, das ich verfolgt habe, dort ebenfalls geparkt, beschädigt, aber noch rauchend.

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